Самое паршивое, что мысли о тебе приходят спонтанно, бесконтрольно.

Я так и вижу, как человечек в голове ставит на стол очередную коробку с воспоминаниями, где выведена большая красная буква «М». Госпожа Гордость делает «тьфу» и говорит что-то вроде: «Это вы без меня, пожалуйста. Я пошла, вернусь, когда закончите». И театрально хлопает дверью.

На днях я перечитывала записи за тот год. Ты писал: «от года до семи». Ты верил в этот срок, как и я.
Раньше мне хотелось, чтобы это сбылось. Как в сказке.
Но чем дальше уносит нас время, тем иллюзорнее кажется такая встреча. При каких обстоятельствах мы вообще можем пересечься…? До сих пор все кажется рандомом.

Я хотела бы разделить сегодняшний вечер с тобой.
А пишу сюда.

Знаешь, будь хотя бы намек, хоть что-то, что дало бы понимание, что я не испорчу тебе жизнь, написав… возможно тогда я бы забыла про гордость, боль, время и расстояние.

Но мы живем разные жизни, и ты даже не напоминаешь о себе.

Паршиво.
Мне паршиво без тебя, М.

И ты никогда об этом не узнаешь. Потому что я так и не напишу тебе. И ты не напишешь.
Потому что ты женат. А я в отношениях.
Потому что… ты не выбрал меня. А я не боролась.
Потому что… ты оказался мудаком, а я слабачкой.
Потому что нашей любви… не хватило.