Домашнее вино хорошо заходит под самострадания. Фонарь красиво подсвечивает мою тень на стене. Я танцую под: «это была любовь».

Год назад мне было хуже. Так странно. События цепочкой соединились, и теперь я там, где я есть. Мама «не курьера» дарит мне букеты сирени. Еще я иду на выпускной его племянников, и все кажется почти нереальным.
В понедельник др Д. Моего (уже моего) не курьера. Еще в понедельник решится моя судьба по поводу работы. Я не придаю значения, но почти обосралась в погоне за этим местом. Нахуй оно мне сдалось - большой вопрос, но какое упорство, вы посмотрите.

Для чего я отказалась от творчества?
Неужели ради семьи?
Неужели
ради него?