Перечитывала ночью свой старый дневник. Такой /по-детски/ наивный. Когда очень хочется казаться старше, чтобы нравится людям вокруг. Я писала про всякую ерунду. Про стаю пятиэтажек, которая окружала мой дом, про салюты из окна и про то, как маленькая девочка отчаянно хочет стать счастливой.

Блог, где я писала про М я потеряла безвозвратно. Может быть и к лучшему, да?
Переписки не восстановить. Фотографии не склеить, и не вернуть их из корзины старенького ноута.
И я правда верила, что стерла его из своей жизни еще тогда 7 лет назад. Так отчаянно. Так наивно.
Мне потребовалось довольно много времени, чтобы заглушить эту боль. Забыть? Я бы не смогла его забыть. Есть люди, которые оставляют такой глубокий след, что его не сотрут и тысячи других.
Полгода. Год. Два. Я все еще его вспоминала. Мой детский дневник начинается как раз через 2 месяца после того, как мы перестали общаться.
Чтобы сделала та малышка, если бы узнала, что через 7 лет снова будет пить с ним кофе на Арбате?
Кажется, она была умнее меня.

Вот знаю же, что не надо открывать этот ящик Пандоры. Но как удержаться-то?

дурочка